Poeta DA Rua
(assim com maiúsculas e tudo)
Sebastiăo Alba, poeta andarilho, nascido a 11 de Março de 1940, viveu os últimos anos na rua por opcçăo. Por companhia os poemas, o tabaco, o álcool e os inúmeros seguidores da obra...
Um dia, saindo eu da escola falou comigo. Năo me recordo exactamente o que me disse, mas era certamente poesia - sempre foi esse o mote nas raras vezes em que a ele a mim se dirigia.
Na manhă 14 de Outubro de 2000, foi atropelado mortalmente por um condutor que se pôs em fuga, em Braga. A 7 de Outubro, num bilhete quase premonitório ao amigo Vergílio Alberto Vieira escrevia: «Se um dia encontrarem morto "o teu irmăo Dinis", o espólio será fácil de verificar: dois sapatos, a roupa do corpo e alguns papéis que a polícia năo entenderá.»
Sebastiăo Alba
11.03.1940 a 14.10.2000
há poetas com musa. Muitos.
Há poetas com musa. Muitos.
Eu, neste jardim do Éden,
a cargo do município,
onde um velho destece a sua vida
e, baixando o olhar,
ainda lhe afaga a trama,
quando a poesia se afoita,
amuo
na agrura de, ao acordar,
tę-la sonhado.
Alba
(assim com maiúsculas e tudo)
Sebastiăo Alba, poeta andarilho, nascido a 11 de Março de 1940, viveu os últimos anos na rua por opcçăo. Por companhia os poemas, o tabaco, o álcool e os inúmeros seguidores da obra...
Um dia, saindo eu da escola falou comigo. Năo me recordo exactamente o que me disse, mas era certamente poesia - sempre foi esse o mote nas raras vezes em que a ele a mim se dirigia.
Na manhă 14 de Outubro de 2000, foi atropelado mortalmente por um condutor que se pôs em fuga, em Braga. A 7 de Outubro, num bilhete quase premonitório ao amigo Vergílio Alberto Vieira escrevia: «Se um dia encontrarem morto "o teu irmăo Dinis", o espólio será fácil de verificar: dois sapatos, a roupa do corpo e alguns papéis que a polícia năo entenderá.»
Sebastiăo Alba
11.03.1940 a 14.10.2000
há poetas com musa. Muitos.
Há poetas com musa. Muitos.
Eu, neste jardim do Éden,
a cargo do município,
onde um velho destece a sua vida
e, baixando o olhar,
ainda lhe afaga a trama,
quando a poesia se afoita,
amuo
na agrura de, ao acordar,
tę-la sonhado.
Alba
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