Tempo
"O tempo vai aproximando as coisas. Olho para uma árvore. É um álamo, a bétula onde procuro o princípio da floresta... Năo importa! A esta hora inicio a cor e o silęncio da terra. A música năo difere muito do que do que ando a ver. O dia parece ter pressa, mas a luz năo incomoda. Uma floresta inicial lembra o sistema do universo. As leis convergem no império das cores. É lento o castanho, o ocre, o anil. A folha dá sinal. Vai cair. Quem vem demorar o seu olhar?"
de José Miguel Braga, o meu mestre...
"O tempo vai aproximando as coisas. Olho para uma árvore. É um álamo, a bétula onde procuro o princípio da floresta... Năo importa! A esta hora inicio a cor e o silęncio da terra. A música năo difere muito do que do que ando a ver. O dia parece ter pressa, mas a luz năo incomoda. Uma floresta inicial lembra o sistema do universo. As leis convergem no império das cores. É lento o castanho, o ocre, o anil. A folha dá sinal. Vai cair. Quem vem demorar o seu olhar?"
de José Miguel Braga, o meu mestre...
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